• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
00:21 

Встреча.

Rimus inter Pares, Леш! Они всегда умирают первыми!©
Где-то в 70-х, 80-х, 90-х - черт его знает.
В одном из пригородных автобусов.

***
читать дальше

@темы: Прошлое, Проза

17:15 

Руки...

Rimus inter Pares, Леш! Они всегда умирают первыми!©
Донельзя худые плечи и тонкие руки.
Люблю на них смотреть почему-то.
Красивые руки у тебя все-таки...
С одной стороны.
А с другой... даже жуткие немного...
Слишком тонкие - как будто одни кости. Предплечья исперщены шрамами от порезов.
Шрамы от иглы - на сгибах локтей.
Слишком длинные, тонкие, паучьи пальцы, так неестественно выглядящие по сравнению с узкой ладонью.
А все равно... Так дико нравится вспоминать твои пальцы на грифе гитары.
Такие... Музыкальные они, что ли.
Голос - низкий, прокуренный, с легкой хрипотцой. И песни. Старые и новые.
Сидишь у окна, тихо напевая ''Сид и Ненси''. Гитары нет сейчас - да и не нужна она, и без нее строится...
Хотя нет. С гитарой все же было бы лучше.
- И мы с тобою станем вместе, как Сид и Ненси, Сид и Ненси... Черт, пусть я умру и попаду в героиновый рай, - усмехаешься, потираешь локоть и поворачиваешься ко мне, отвлекаясь от созерцания вида из окна. - Что?
- Неа. Ничего, - мотаю головой, бормочу сердито. - Рай ему героиновый подавай...
Заливисто смеешься, а улыбаюсь.
Красивые у тебя все-таки руки...

@музыка: LUMEN - Сид и Ненси.

@темы: Ветер, Проза

11:37 

* * *

Rimus inter Pares, Леш! Они всегда умирают первыми!©
- Эй, я все не спрошу никак... Это что?
- Где?
- Ну, вот, на лице у тебя.
- Где именно?
- На скуле. На левой. Как шрам... Маленький только...
- А, это... Да, сигаретой неудачно прижгли.
- Как так можно неудачно прижечь?!
- Ну, вот так. Хотели сигаретой в глаз ткнуть, а попали по скуле. Неудача.

@темы: Ветер, Прошлое

03:57 

Ненавижу...

Rimus inter Pares, Леш! Они всегда умирают первыми!©
Знаешь, почему я ненавижу всю эту бляжью технику?
Потому что когда смотрю на твои фото на планшете... Или, закрыв глаза, слушаю аудиозаписи, где ты поешь... Мечтаю о том, что мы рядом.
А открываю глаза - и никого рядом.
Только я напару с холодной постелью.
Ненавижу расстояния...

@музыка: LUMEN - Не надо снов.

@настроение: Сплиново...

@темы: Личное, Люблю

03:53 

Небом.

Rimus inter Pares, Леш! Они всегда умирают первыми!©
Руки в шрамах, и старые раны...
Да-да, я тоже когда то считал... и дни, и года...
Нос курносый немного, улыбаешся - щуришься... И глаза, как небо.
Для кого-то ты - ангел, для себя - никогда им не был, едва ли не демон...
''Больно грешен для ангела,'' - отвечаешь мне. Горько и больно.
Плененный землею ангел... Но оставшийся жить добровольно.
Я давал тебе право на жизнь и смерть, помнишь наш договор.
Только ты пошел ему наперекор, да?
Ну и пусть. Нет, правда, так даже лучше.
Без тебя, братец, было бы скучно...
Кошмары... Боль, и грязь, и страх...
И проснуться возможности нет.
А когда просыпаешься - не можешь даже кричать... Только плачешь от боли, и шепчешь бессвязный бред.
Человеку нужен человек... А ты так не считаешь, сам себе врешь...
Нужен ведь тебе... кто-то... Иначе одиночество точит нож, замахивается - отточенным движением...
Слушай, прекрати ерепениться. Возьми на вооружение.
Оставь свои принципы гордые - понимаю, Ветер, волк-одиночка...
Только одному быть не выход. Поставь уже в своем прошлом точку.
Посмотри в небо, вспомни свои же слова:
- Небо всегда одно. Разное, но едино. И люди связаны им. Навсегда...
Расстояния, связанные разным - единым - небом.
А ты никогда ни с кем связан не был.
Только связан теперь, не отрицай, бестолку, ты уже сознался, осознал эту связь - странную для тебя, непривычную - в чем-то признался...
Нить, пусть тонкая, тянется с одного конца мира на другой сквозь небо над головой.
Крылья... расправь, будь свободен, как ветер - не зря так назвали, пусть я и назвал...
Я помню, я спрашивал, есть ли у тебя мечта... Ты тогда не сказал. Но я ее знаю и без слов - раньше ты мечтал вспомнить имя свое, а сейчас вдобавок мечтаешь больше не видеть снов...
Только вспоминаешь так часто того, кто раньше вроде бы и дорог не был...
И понимаешь, что все-таки связаны.
Связаны небом.

@музыка: После 11 - Крылья

@темы: Речетатив, Ветер

12:35 

Эльфийская рукопись: Экология вершн :>

Rimus inter Pares, Леш! Они всегда умирают первыми!©
Когда-то давно, аж в конце апреля, у нас в городе проводился областной экофестиваль. Естественно, я в команде. Естественно, я сценарист. И тут я задумался.
В прошлом году я написал упоротый сценарий про Буратино-трансгендера, проститутку Мальвину и хача-Карабаса. Сценарий был жестоко отцензурен, но первый приз за сценку мы взяли С:
В этот раз я попер глубже.
Мой дражайший братец однажды подсадил меня на российскую пауэр-металл группу ''Эпидемия''. И вот я купил заветный диск со всеми альбомами.
И сел я слушать альбом ''Эльфийская рукопись''.
И тут меня накрыло.
И решил я писать сценарий по ''Рукописи'' на экологический лад. Ну а чо? Эльфы и экология - понятия родственные :>
Команда собралась сразу же:3
Вообще, первоначально я хотел поставить сценку под песню ''Сказание на все времена'', переделав текст. Ну, типа мюзикла. По времени подходило как раз. Но идею забраковали:(
В итоге под банкой ''Балтики'' в два часа ночи родилось ЭТО.
Половина перлов, кстати, взята из этого фика - ficbook.net/readfic/172624 Автору респект, я давно так не ржалХДДД
Деймоса, Дрогбара, Трактирщика, Первого Бога и массовки нет, ибо количество участников было ограичено. Мы были в печали, но не сдались:>
Зато у нас снова была лучшая сценка, и мы взяли почетное второе место на фестивале~*^*~
Короче, приятного прочтения сей упоротостиХДД
читать дальше

@музыка: Эпидемия - Сказание на все времена.

@темы: Эпидемия, Сценарий

22:18 

Быть рядом.

Rimus inter Pares, Леш! Они всегда умирают первыми!©
Длинные пальцы на струнах гитары - было когда-то давно и неправда.
Только вот струны пропитаны ядом...
А каково это - быть с кем-то рядом?
Кошмары. Липкие, тягучие кошмары прошлого засасывают в себя, не давая дышать.
Боль толкает в обморочное состояние.
Память терзает.
Знаешь... отвратная штука - память.
Особенно тактильная.
Особенно, если учесть, что мы помним не только то... что должны помнить только мы.
Вспоминаем прошлое болью, на ощупь.
Не только недавнее прошлое. Давнее - тоже.
Знаешь... я помню, каково это - быть куклой.
Шарнирной такой. Красивой.
Отлитой из фарфора и пустой внутри.
Двигающейся по велению хозяина.
Я помню, как я был - мечом...
Помню лязгающий вокруг и об меня металл чужих орудий. Кровь - помню. Все - помню...
Память терзает.
Обветренные тонкие губы, изгибающиеся в счастливой, неверящей улыбке, и слезы в глазах цвета неба.
Почему-то мне кажется, что ты обречен улыбаться сквозь слезы. Сквозь муку.
Глаза ангелов со средневековых гравюр. Всех ангелов разом.
Все небесные ангелы смотрят на меня твоими небесными глазами.
Ты просто болен, Ангел.
Неожиданности подстерегают и бьют под дых, заставляя задохнуться от изумления.
Неожиданность за неожиданностью. Удивление за удивлением.
Ты еще не разучился удивляться. Не перестал быть ребенком.
- Только не бойся...
А ты все равно боишься. Непроизвольно. Пусть и доказываешь обратное.
Так непривычно звучит чужое... нет, совсем не чужое имя из собственных уст.
Сложно привыкнуть. Но ты стараешься, братик.
Я редко называю тебя так. Только когда тебе совсем плохо.
Ну, как сегодня.
- Хватит плакать, братик...
- Пошла к черту! Я не плачу! Свали! Достала!
Потоки мата. Нож в подрагивающих пальцах оказывается непроизвольно.
Методично ведешь лезвием по руке.
Так и надо...
Тонкая царапина. Глубоко резать сил нет - боль выела все твои силы. Всего тебя. До капли.
А потом - неожиданный окрик. И снова плачешь. Сам не знаешь, почему.
Извиняешься, извиняешься...
Смысл сказанного доходит не сразу.
И в цвета неба глазах - ошеломление, неверие и... счастье?
Именно счастье...
И ни капли страха.
Уже и вправду не боишься. Не страшно.
Да и зачем бояться... если веришь?

@темы: Ветер, Проза

21:43 

Волк - это изначальная душа. By Helle.

Rimus inter Pares, Леш! Они всегда умирают первыми!©
''В общем, наша цивилизация - не первая и не последняя. Люди были с самого начала, ещё хрен знает сколько десятков тысяч лет назад. Причём это были люди разумные, а не питекантропы какие-нибудь.
Всё начиналось так - сначала люди жили как в раю на Земле, не было зла, войн, всего такого. Жили долго, чуть ли не по триста лет. Потом неизменно находился какой-то умник, который приносил в мир ложь, смерть и всё такое. В итоге, жизнь на Земле становилась всё страшнее и страшнее, вот как сейчас примерно: теракты, насилие, все дела. И! Если люди вовремя не одумывались, происходила планетарная катастрофа, после которой оставалась в живых какая-то жалкая горстка людей. Они жили уже как в аду, зато их дети уже попадали в тот первоначальный рай - потому что выжившие после катастрофы начинали уважать совершенно другие ценности. нежели деньги и статус, они начинали ценить дружбу, честность...
Так начиналась новая история. Люди жили хорошо, но потом опять появлялась техника. строились заводы и человечество опять вставало на путь гибели.
Так длится уже очень-очень долгое время.

Изначально было некоторое количество душ, которых я по своей версии называю Волками.
Каждая такая душа может родиться на Земле в физическом теле только один раз за всё существование цивилизации, и если в этом перерождении не узнает о себе правду - то следующий раз родится только через несколько тысяч лет, когда эта цивилизация погибнет, возродится следующая, когда там наберётся достаточно наследных убийц...
А если Волк узнает правду о своём предназначении и найдёт таких же, как и он сам - то после смерти он возродится опять в этом же мире, в этой же цивилизации, и перерождение не займёт много времени. И он будет помнить о себе прошлом. Если снова Стаю соберёт - и следующую жизнь будет проживать в этой же цивилизации...

Чем больше жизней подряд проживает Волк, тем лучше миру и светлым силам, но тёмные тоже не дремлют - поэтому Волк в жизни и должен жуткие муки перенести.

Да, и т.к. Волк обычно проживает подряд одну-две жизни, не больше, то за то время, что он находится в небытие и ждёт перерождения, он успевает прочно забыть всё то, что знал, и рождается снова практически как в первый раз - чистой неискушённой душой.''
Отрывок из книги ''Палевая Роза'', Хельта Витковская.
Легенда все больше захватывает мое внимание...

@темы: Чужое творчество, Прошлое

17:52 

Молитва.

Rimus inter Pares, Леш! Они всегда умирают первыми!©
Нож под лопаткой. И старые раны так ноют...
Наверное, все же не стоит тревожить их. Проще оставить в покое.
Долгожданные сигареты, пачка, принесенная кем-то левым, ненависть к расстояниям, километрам...
Что-то гложет... Кошмары, прошлое то же, которое так остро помнишь, чувствуешь кожей...
Километры дыма, дорог непройденных, нехоженых.
Так сильно скучаешь - тоже.
Город дождей, Город солнца. Не ходи по проводам - вдруг ниточка оборвется...
Везде, где ни окажешься - там так хреново...
Слишком много нового.
Так навалилось, накатило - одновременно...
Боль, память - терзают. А ты молишься, чтобы это явление оказалось временным.
Ходить по крыши краю - то, о чем ты-мы-я мечтаем.
Один или два - не все знают то, что знаем мы, и это просто слова.
Кто-то еще тебя помнит, надеешься. Только давно это было, слишком давно тебя не было, а все равно - одной надеждой греешься.
Потому что кроме нее никогда у тебя ничего не было.
И снова за окнами - километры, запреты...
Молитвы - тихие, с губ срываются. "Пожалуйста...'' И мысль обрывается.
Никогда в Бога не верил, так толку?
А за лесом - там, слышишь? - кто-то воет... Видимо, волки.
''С волками жить - по-волчьи выть'' - такая пословица.
А тебе наплевать, ты любишь жизнь, иначе дело в руках не будет спориться.
Хотя... какое дело?
Наболело.
Надоело, достало...
Сломало.

@темы: Ветер, Речетатив

23:28 

Два или четыре.

Rimus inter Pares, Леш! Они всегда умирают первыми!©
Первый раз пишу в подобном жанре. Просто однажды мне кто-то сказал, что мой голос похож на голос Белинды, блеатьХДД Проба пера, так сказать.
* * *
Пропахшая солнцем и солью, загоревшая и выгоревшая в рыжину, я вернусь - совсем скоро - домой и скажу:
- Вот и я. Я дома. Опять.
Войду в комнату, упаду на кровать.
Комната моя - письменный стол, стихи, рисунки, обрывки фраз... Вся моя жизнь - так невзначай, без прикрас.
Встану, пойду на кухню, поем, потом приму душ, зубы почищу.
Выйду из дома в подъезд, поднимусь, может, на крышу.
Вспомню город, мир - такой родной - и небо над головой.
Куда не отправимся ты-мы-я - небо всегда одно, не меняется. Жизнь - плохое кино, в котором кадры часто пропадают, теряются...
Выйду из дома в подъезд, на улицу. Платье на мне, солнце на улице - ''Солнце, не стоит хмуриться''. Магазин на Есенина, сигареты в пальцах - пора бы сломаться. Да не дает никто, мне не сорваться.
Вспомню тебя, стартану так резко в центр - вырвать тебя из плена комнат, из пространства метр на метр, на солнце, ко мне, на улицу, не хмурься, родная, не хмурься...
Раньше курила ''Marlboro'' красный, теперь чаще в пальцах того же цвета ''Winston'', какой ты курила. Раньше. А вообще, это сложно, знаешь - когда не можешь быть... близко. А хочется так, и никак иначе. "И так близко, куда ближе!'' - кто-то скажет, а я вот не сдержусь, возьму да и вмажу. Потому что нехрен лезть туда, куда не просят. Сколько знаем уже друг друга - два года, пять лет, восемь? Какая разница... Времени счета нет, а мир глуп. Знаем больше жизни друг друга, любим так же - и не расцепить никому ни рук наших, ни губ...
Пью так часто кофе, слишком крепкий, терпкий такой вкус - пью потому, что безумно боюсь. Боюсь уснуть, не проснуться, сломаться, забыться, забыть... Такая тонкая между мной и тобою нить - едва заметная, словно леска, а держит крепко, и нет больше ни для кого места в этом нашем маленьком, тихом мире, где только мы - два или четыре.

@темы: Люблю, Речетатив

23:10 

Хроники. Spiel. Глава первая. Луна-парк и погасшая сигарета.

Rimus inter Pares, Леш! Они всегда умирают первыми!©
Хорек, ты просил - я-таки написалХДД
Вышло, вроде, неплохо. Не зря на море три часа провалялсяХ)
В общем, прошу внимания с:
***
Название: Хроники. Spiel. (Хроники. Игра.)
Автор: JaysonAlDaywell.
Бета: Он же.
Рейтинг: NC-17.
Персонажи: Лис, Еж, Зеленка, Кирико, Царь, Мэл, Кири, Иваныч, и прочие, прочие, прочие.
Жанры: Гет, Даркфик, Ужасы, Слэш (яой), Фемслэш (юри), POV, Драма, Фэнтези, Мистика, Детектив , Стёб, Экшн (action), Психология, Повседневность.
Предупреждения: Насилие, Нецензурная лексика
Размер: Макси.
Описание: Чем занимаетесь вы и ваши друзья, когда вам скучно? Играете в карты? В бутылочку? Дуете, бухаете и упарываетесь? А нам это наскучило, вот и решили мы сначала на кладбище сходить, а потом врата в потусторонний мир в квартире подруги открыть. И если в начале истории нашей главной проблемой были недружелюбные духи, то позже все закрутилось куда глобальнее. Мы ходим между мирами. Мы не отсюда. Таких, как мы, упекают в дурдом, не слушая объяснений. У всех подростков обычные проблемы: айфон, любовь и деньги. А вот нам придется спасти пару-тройку-добрую-сотню миров от глобальной войны и разрушения, бухнуть в Ведьмином Доме, ну, и попутно вспомнить все, что было забыто...
Посвящение: Тем, кто не отсюда.
Основано на реальных событиях.
***
читать дальше

@темы: Проза, Хроники/Spiel

22:40 

Режим ожидания.

Rimus inter Pares, Леш! Они всегда умирают первыми!©
Немые вопросы, пустые ответы.
Наверно, не стоит рождаться поэтам...
Прокручивать в голове обрывки прошедших дней. Помнить все до мельчайших подробностей.
- Не зависай, парень. Хэй.
- А? Да все... нормально.
Режим ожидания.
- Скучно.
- Здесь скучно?
- Всё скучно.
Режим ожидания - скучная вещь, скажу я тебе.
Тягучее молчание. Секунды сливаются в минуты минуты - в часы...
Так глупо бояться неизведанного. Но я перестал. Моя жизнь просчитана до мельчайших подробностей. "Все идет по плану," - одна из любимых присказок моего сумасбродного братца.
А, черт, я ведь никогда не следую планам. Зато просто обожаю планировать.
Наверное, мне доставляет удовольствие сам процесс,
Наверное, поэтому я все время жалуюсь на нехватку времени.
Ну, я снова перешел на личности, забыв о теме. Отвлекся.
Неизведанное...
Глупый страх.
А ты боишься... Ты боишься нового. Того, что тебе незнакомо. Неподвластно. Чувств, например - своих ли, чужих.
- Мне это незнакомо.
- Это... ново для меня.
- Это странно...
Такой ребенок.
Дети боятся того, чего не знают.
А у меня в памяти до сих пор твои восторженные глаза, когда ты впервые увидел море.
- Здорово...
Пересланные сообщения.
- Как ребенок на все реагирует, честное слово!
Черт, он все-таки был прав. Смеюсь, когда думаю об этом. Или ты смеешься?
Иногда я путаюсь. Ты-мы-я...
Наверное... да, наверное этой своей детской реакцией на все ты его и привлекаешь.
Такой ребенок.
Такой взрослый, грустный ребенок.
Столько всего переживший, и оставшийся с девственно-чистой душой. Но унесший пережитую муку и боль в зеркалах собственных глаз.
- Приедем - напьюсь... Да, определенно напьюсь.
- Зачем?
- Накатывает.
Я бы не вытерпела.
Ты и не вытерпел тогда...
А сейчас живешь. И почти не жалеешь.
Только иногда. Когда слишком сильно... накатывает.
Прошлое - накатывает. Тягучими, обволакивающе-липкими, тяжелыми, душными волнами захлестывает тебя-меня-нас с головой.
"Там так страшно... Там смешались года и дни...''
И нечем дышать. И все это видишь перед глазами. И даже помнишь, так остро - кожей, всем телом...
Иногда я так дико жалею о том, что у тебя-меня-нас такая хорошая... тактильная память.
Потому что помнится все. Прикосновения, ощущения, собственные чувства...
Вспоминаешь былое на ощупь и плачешь.
Небо - на ощупь. Глаза цвета неба.
Считаем дни. Ты-мы-я. Шестнадцать, пятнадцать, четырнадцать...
Чаячьи крики над головой.
''Больно руку мне сожми, разбуди, верни...''
А она ждет, когда я приеду и спою... для нее.
И тебя там ждут. Он же... Ждет. Все равно ждет.
''Ты кричи с моим сердцем в унисон... если правда меня так ждешь...''
Он ведь вернется. За пинками от любимого тебя.
Ты скажешь ему что-то колкое, ехидное, в своем репертуаре. и будешь говорить, говорить, говорить... О том, как все извелись до ужаса.
- Я чуть не поседел вконец из-за тебя, скотина!
А он будет терпеливо слушать.
А потом обнимет - крепко. И ты наконец расплачешься. От усталости, боли и страха.
Ну, это уже магия моего больного воображения рисует положительную картину...
Боишься же - вдруг не вернется?
- Куда денется? - бубнишь сердито и отворачиваешься.
А в глазах страх. Потому что не знаешь. Потому что незнакомо - чувство, когда боишься за кого-то.
"Верь мне...
Небом - будем вместе..."

@настроение: Скучно. Скучаю...

@темы: Ветер, Проза

15:23 

Дождь стеной.

Rimus inter Pares, Леш! Они всегда умирают первыми!©
Я ходу домой к себе этот дождь. Я хочу пить в подъездах и петь во дворах. Хочу курить, не прячась.
Хочешь гонять на мопеде и играть на гитаре. И тоже хочешь петь, петь... У нас разные голоса. Мы поем одну и ту же песню по-разному. Высокая партия - я, низкая - ты...
Кто-то даже назвал нас пересмешником. Мы улыбаемся. "Да, может быть, да, музыкальная школа..."
За окном льет.
Дождь - стеной, стеной...
Гитара без чехла и мокрый снег, когда ты, наконец, пытаешься играть непривычными, непослушными руками - а потом плюешь на это дело.
Пыльная старая гитара стоит в углу.
А мы купили новые струны.
Яркие рисунки на майках и любимые цвета цвета собственных глаз - в этом весь ты.
Чужие глаза, чужие руки, чужая боль - как своя...
Обрывки прошлого, прежде неясные, складываются в одну картину - общую, четкую, предельно понятную.
Чужие песни. Старый кассетный плеер.
А расставаться с гордым одиночеством ты не спешишь.
Боишься, да? Боишься верить. Доверять.
Не бойся.
Плачь, плачь. Иногда нужно.
Дождь стеной.
Нас ждут.
Потерпи. Скоро вернемся.
Гитара все еще стоит в шкафу.
Найдем вход на крышу...
* * *
Станем птицей - взлетим в небеса.
Ты дождись завершенья чудес.
Слышишь чуждые нам голоса?
Нас зовут... с этих серых небес...

@темы: Ветер, Проза

08:19 

Далеко. Наболело.

Rimus inter Pares, Леш! Они всегда умирают первыми!©
Когда я уеду?
Куда я поеду?
И что вообще меня ждет?
Я, наверное, буду курить запоем. И пить, и плакать, и петь. Нырять в сырые подъезды, прятаться от дождя в питерских подворотнях. Сигареты тают в пальцах - я не курю тонкие... Знаешь, я хотел бы жить в этом городе только ради этих подворотен. Апостериори - я учусь на ошибках прошлого, и своего, и чужого.
Знаешь... мне так одиноко...
Считаю дни.
Эти слова - "родной", "любимый"... никого я так не называл. И меня так никто не называл. Ни-ко-гда.
Здесь так красиво, черт возьми, а я все равно хочу домой.
К тебе. К солнцу.
В нашем городе просыпается заря, а здесь просыпается вдохновение.
Когда-нибудь я проснусь, а ты будешь лежать и сладко спать рядом. И рассветы мы вместе будем встречать...
Сладкий чай по утрам, и такие родные глаза...
Давай не будем смотреть в будущее?
Мы не такие, как все. Мы рады дождю.
Мы смеемся над грустным, и нам все равно,
Что будет потом, когда-то потом.
Каждым днем мы живем, одним только днем...
Давай жить на полную катушку, как в последний раз.
Я не хочу думать даже о мгновении жизни, вроведенном вдалеке от тебя.

@музыка: Кошка Сашка - Хочу к тебе

@настроение: Сплиново...

@темы: Личное, Люблю

20:52 

Художник душ.

Rimus inter Pares, Леш! Они всегда умирают первыми!©
Этот город однозначно на меня хорошо влияет. Здесь все такое красивое, у нас просто дух захватывает от всего этого волшебства старины...
А еще здесь приходит вдохновение. И пишутся разные вещи.
* * *
Печальная улыбка и серьезные-серьезные серые глаза. Рукава свисают до кончиков пальцев.
Такой вот печальный Пьеро. Грустный художник чьих-то душ.
А ведь как бы ты ни улыбался, в глазах все равно боль...
Такой похожий на ангела. А в глазах нестерпимая мука и обида за весь мир.
Или на весь мир.
Наверное, все же ты - мое вдохновение.
Ты будто сортируешь мои эмоции, когда мне хреново, подсказываешь новые рифмы - и получаются новые стихи.
Художник, говорю же. Поэты тоже художники. Художники слова, слога, рифмы и ритма.
Растянутый свитер и тонкие пальцы. Последний романтик. Может, когда-то ты и вправду был романтиком. Когда-то давно. Романтиком с большой дороги.
Когда-то ты умел играть на гитаре. Когда-то ты пел. Когда-то ты... был.
Знаешь, я люблю писать о тебе. Всегда получается так... характерно. Обрывисто, неясно, может. Но, кому нужно - тот поймет.
Кто-то все же понимает.
Я помню, как когда-то давно ты исчез надолго, и я думала, что ты исчез навсегда. Оставил меня, как те, другие. Голоса в голове. И странные образы. Их было много раньше...
А потом - ты, и комната с кирпичными стенами, похожая на комнатушку в какой-то старинной башне.
Комнатка в голове. И голос в голове.
А если бы ты не схватил меня тогда за плечи, я бы и вправду навернулась с этой треклятой лестницы и сломала себе что-нибудь.
Я совсем недавно начала тебя узнавать. А ты совсем недавно начал мне верить.
Ну, и не только мне.
Когда же ты научишься не верить, а доверять...
Ты... больше не терпи боль в одиночестве. А?

@темы: Ветер, Проза

22:15 

Институт "Альтмери".

Rimus inter Pares, Леш! Они всегда умирают первыми!©
Тамерес - одно из наиболее удаленных мест земного шара, огромный остров, поросший густыми лесами и со всех сторон огороженный от внешнего мира горным массивом. Издавна на этом острове находилась огромная, древняя, словно Подлунный Мир, каменная арка - Врата, что могли открывать ход в Иномирье, ибо другим путем попасть на остров было невозможно. По легенде, остров Тамерес был создан богами для утоления собстаенных утех. Остров служил для них ареной, на которой сражались различные сверхъестесственные существа, люди и нелюди, одаренные магической силой. Время шло, арена уже стала богам безынтересна. Однако сражения продолжались.Теперь обладатели магического дара сражались за обладание титулом лучшего из лучших. Но с течением времени магии в Смертном Мире становилось все меньше, и наиболее сильным источником магической энергии по-прежнему оставался Тамерес. В XVIII веке победитель одного из так называемых магических турниров, эльф Лиарон, основал на Тамересе Институт Альтмери, находящийся в старинном Белом Замке, куда поступали люди с отголосками магической силы для развития своего дальнейшего потенциала. И сейчас, в XXI веке, весь Магичесий Мир с нетерпением ожидает начала нового Турнира Магов, который пройдет в институте Альтмери и определит нового правителя Магического Мира.
Испытай свою силу! Поступи в Институт Альтмери, выиграй Турнир Магов и стань повелителем волшебного острова Тамерес и всего Магического Мира!
vk.com/club47847023
Фентези-ролевая "Институт Альтмери" приглашает игроков. Мы ищем грамотных русскоязычных ролевиков с фантазией! Желательно имеющих опыт игры!^Δ^
Ждем вас, дорогие участники!^Δ^

@темы: Интернет-ролевые

02:49 

Волки. Вy Helle.

Rimus inter Pares, Леш! Они всегда умирают первыми!©
"В семье, члены которой из поколения в поколение убивают людей, в конце концов рождается Волк.
На первый взгляд это - обычный ребёнок, мальчик или девочка, внешностью и поведением ничуть не отличающийся от остальных. Но когда он подрастёт, его легко можно будет опознать по отношению к нему других детей. Волка сторонятся, редко приглашают принять участие в общих забавах, а то и вовсе травят, проявляя порой несвойственную юному возрасту жестокость. Тогда и взрослому населению становится ясно, что этот ребёнок на самом деле - нечеловеческой природы.
Надо сказать, что в разных местностях к факту рождения таких детей относятся по-разному: где-то их приносят в жертву Богам или же просто убивают, где-то оставляют жить в качестве всеобщего "козла отпущения", а кое-где боятся до ужаса, считая появление на свет подобного существа вестником какого-либо большого бедствия... В любом случае, участь отпрыска убийц незавидна.
При этом, как ни странно, некоторые семейства стремятся к тому, чтобы стать породителями Волка. Они, от мала до велика, участвуют в вооружённых разбоях, не гнушаются порицаемой обществом работы наёмных убийц и даже роднятся с такими же преступными семьями; однако бывает, что до двадцатого колена в мир приходят лишь нормальные дети. Но бывает также и так, что через много веков, минувших с поры зверств и злодеяний, долгожданный предками ребёнок всё-таки появляется на свет.
И это - истинная правда, ибо Волк не может не родиться там, где властвовала боль и проливалась кровь... Хотя в наше время такие дети встречаются всё реже и реже.
Подрастая, Волк открывает в себе необычные способности: он начинает вдруг предвидеть будущее, читать мысли людей, а то и видеть их истинные сущности. Происходит это спонтанно и зачастую даже незаметно для самого Зверя, но помогает знающим людям вычислить его.
Неправда, что живут такие существа мало. Если ребёнку удастся пережить нападки сверстников и жестокость общества, то к совершеннолетию он перестанет быть объектом травли и насмешек - так же незаметно, как и стал им. И всю жизнь он проживёт обычным человеком, но только внешне. О том, что творится в его душе, не суждено будет узнать никому из смертных. Говорят только, что Волк никогда не обретёт покой в этом мире, из перерождения в перерождение ища свою Стаю, состоящую из таких же отверженных, как и он сам.
Но и это ещё не всё.
За своё существование, за все муки и радости, выпавшие на его долю, Волк должен заплатить большую цену.
И он платит.
Тем, что..."
Отрывок из книги "Палевая Роза", Хельта Витковская.
Почему-то эта история меня отчаянно терроризирует. Не знаю, почему.
Я даже задал Хельте вопрос, придумала она эту легенду или взяла откуда-то информацию.
Ответ был таков:
"С точки зрения писательской деятельности - придумала сама. С точки зрения всяческой мистики - у меня ощущение, что я просто когда-то это знала, а сейчас вспомнила. Там на самом деле сложная штука с этими Волками. Но нигде я подобного не встречала (специально в своё время искала, есть ли подобные верования где-то)."
Но что-то меня эта легенда не отпускает...

@темы: Чужое творчество, Прошлое

00:20 

Хроники. Spiel. Пролог.

Rimus inter Pares, Леш! Они всегда умирают первыми!©
Милейшая, надо сказать, история.
Надеюсь, я ее все же закончуХ))))
Приятного прочтения, котятки С:
***
Название: Хроники. Spiel. (Хроники. Игра.)
Автор: JaysonAlDaywell.
Бета: Он же.
Рейтинг: NC-17.
Персонажи: Лис, Еж, Зеленка, Кирико, Царь, Мэл, Кири, Иваныч, и прочие, прочие, прочие.
Жанры: Гет, Даркфик, Ужасы, Слэш (яой), Фемслэш (юри), POV, Драма, Фэнтези, Мистика, Детектив , Стёб, Экшн (action), Психология, Повседневность.
Предупреждения: Насилие, Нецензурная лексика
Размер: Макси.
Описание: Чем занимаетесь вы и ваши друзья, когда вам скучно? Играете в карты? В бутылочку? Дуете, бухаете и упарываетесь? А нам это наскучило, вот и решили мы сначала на кладбище сходить, а потом врата в потусторонний мир в квартире подруги открыть. И если в начале истории нашей главной проблемой были недружелюбные духи, то позже все закрутилось куда глобальнее. Мы ходим между мирами. Мы не отсюда. Таких, как мы, упекают в дурдом, не слушая объяснений. У всех подростков обычные проблемы: айфон, любовь и деньги. А вот нам придется спасти пару-тройку-добрую-сотню миров от глобальной войны и разрушения, бухнуть в Ведьмином Доме, ну, и попутно вспомнить все, что было забыто...
Посвящение: Тем, кто не отсюда.
Основано на реальных событиях.
***
читать дальше

@темы: Проза, Хроники/Spiel

23:44 

***

Rimus inter Pares, Леш! Они всегда умирают первыми!©
Ой, чёрт его помнит, к чему писалось, честно.
***
Ночь. Под окошком собака завоет громко.
Ветер сидит у окошка и молча курит.
Пес отвернется, под лапой ледок хрустнет тонкий.
Ветру не спится: в башке столько разной дури...

Прошлое не отпускает, вцепившись липко.
Ветер, обняв колени, молит: "Пожалуйста.
Пусть это просто закончится.
Раз - и финита."
Ветер молился, но ненавидел жалость.

Ветер не верит, не любит. Ему без надобности.
Ветер не верит в заботу о нем... наверное.
Только однажды... внезапно кто-то появится.
Сделает шаг в эту бездну. Навстречу Ветру.

@темы: Стихи, Ветер

23:41 

Утро.

Rimus inter Pares, Леш! Они всегда умирают первыми!©
Пустой взгляд.
Обычно эти глаза блестят эмоциями, несмотря на внешнюю незыблемость и спокойную холодную улыбку их обладателя.
- Что-то случилось?
- Все... все нормально.
Сигарета. Затяжка. Вторая. Третья. Руки трясутся. Почему?
- Холодно, - отвечаешь на мой немой вопрос.
Конечно. У раскрытого окна. В пять утра. В одной футболке.
- Мне просто холодно.
Конечно-конечно, я верю.
- Хэй, Ветер.
- Что? - поворачиваешься.
Смотрю в глаза. Пристально.
У тебя глаза замерзшие. Холодные такие. Стальные.
- Что? - повторяешь ты, отводя взгляд.
Хмыкаю.
- Одеяло накинь. Замерзнешь нахрен.
Берешь лежащий на столе клетчатый плед - опять отстирывать приставучий запах сигарет - и безропотно кутаешься в него.
Вот безропотность уже напрягает.
Подхожу ближе, кладу руку на плечо. Заглядываю в лицо.
- Все точно в порядке?
Прячешься от меня за спутавшимися спросонья светлыми волосами и прикуриваешь вторую сигарету.
- Все в норме... правда.
Кашляешь слегка. И голос осипший. Со сна. У тебя всегда так.
Отвожу волосы с твоего лица и касаюсь губами лба.
Вздрагиваешь.
Отстраняюсь.
- Температуры вроде нет...
Отворачиваешься от меня, вновь занавесив лицо волосами.
Тупо смотрю на худую сутулую спину, спутанные волосы.
Седая прядь на затылке. Когда? Откуда?
Запрокидываешь голову и сосредоточенно глядишь в небо.
- Смотри.
Дрожащей рукой указываешь наверх. Задираю голову, смотрю туда, куда ты показываешь.
Там ничего нет. Только промозглое серое небо. Небо только что после дождя.
- Ангелы, - теперь дрожат не только руки, но и голос. - Видишь? Я вот не вижу...
Голос дрожит, а глаза теплеют.
- Ветер...
Поворачиваешься. Смотришь вопросительно.
- Там нет ангелов. Там ничего нет. Только небо. Что ты выглядываешь?
Молчишь.
- Что ты высматриваешь там? - я уже почти кричу. - Что ты там ищешь?!
С минуту молча смотришь на меня, не моргая.Затем усмехаешься и отворачиваешься к окну.
- Ничего... Ничего не ищу.
Вздыхаешь и затягиваешься. Третья сигарета.
- Я просто жду дождя.
Молча сажусь на постель. Зажмуриваюсь...
И просыпаюсь. Рывком.
Сон... Только сон...
А у раскрытого окна в пепельнице дотлевает третья недокуренная сигарета.
<19 июня 2013г.>

@темы: Ветер, Проза

LOSERSROOM

главная