Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: ветер (список заголовков)
18:08 

''Не заставляй меня, скотина!'', или Чай, кофе, желание.

Rimus inter Pares, Леш! Они всегда умирают первыми!©
НАКОНЕЦ-ТО!
НАКОНЕЦ-ТО МЫ С ХОРЬКОМ ДОПИСАЛИ ЭТОТ ОРИДЖИНАЛ, КОТОРЫЙ ПИШЕМ АЖ С СЕРЕДИНЫ ИЮЛЯ!
За то время, пока мы его писали, те два парня, о которых идет речь, успели начать встречаться (что мы предрекли своим творением, да!) и устроить ПВП в реале раньше, чем мы вообще начали его писать.
И в честь грядущего 25-летия дяди Дантика сей фик на Дайри своем публикую я>:3
***
читать дальше
запись создана: 13.10.2013 в 14:52

@темы: Слэши, Проза, Данте, Ветер

14:47 

Фотография.

Rimus inter Pares, Леш! Они всегда умирают первыми!©
Кашель снова царапает больное горло.
Откашляться. Вдох. Выдох. Вдох. Выдох.
Вдох...
Вдох же?
А зачем?..
- Дыши, дыши... Да вдохни же ты, припизднутый! - резкая пощечина обжигает щеку.
Судорожный вдох.
- Какого?!..
- Дыши, идиота кусок!
- А... Прости. Задумался...
- Задумался, блять.
Вдох. Выдох. Вдох. Выдох.
Тишина.
- Хэй? Хэй, блять!
Не дыша, смотришь в одну точку.
- ХЭЙ! БЛЯТЬ, ДА ОЧНИСЬ ТЫ!
Пощечина. Еще одна.
Минута. Другая.
Резко побледнев, будто отшатываешься от чего-то.
Бормочешь себе под нос что-то бессвязное.
- Фотография... Фотография... Моя фотография...
Осторожно обнимаю, а ты утыкаешься мне в плечо и шепчешь, тихо всхлипывая:
- Там была моя фотография...
И - еще тише:

- Только имени я не разглядел
...

@темы: Проза, Ветер, Хроники/Spiel

16:05 

И снова здравствуйте, блять.

Rimus inter Pares, Леш! Они всегда умирают первыми!©
Очередная увеселительная прогулка.
Наверное, это сошло бы за филлер к ''Хроникам''.
***
читать дальше

@настроение: Спасибо, хуево.

@темы: Ветер, Проза, Хроники/Spiel

17:15 

Руки...

Rimus inter Pares, Леш! Они всегда умирают первыми!©
Донельзя худые плечи и тонкие руки.
Люблю на них смотреть почему-то.
Красивые руки у тебя все-таки...
С одной стороны.
А с другой... даже жуткие немного...
Слишком тонкие - как будто одни кости. Предплечья исперщены шрамами от порезов.
Шрамы от иглы - на сгибах локтей.
Слишком длинные, тонкие, паучьи пальцы, так неестественно выглядящие по сравнению с узкой ладонью.
А все равно... Так дико нравится вспоминать твои пальцы на грифе гитары.
Такие... Музыкальные они, что ли.
Голос - низкий, прокуренный, с легкой хрипотцой. И песни. Старые и новые.
Сидишь у окна, тихо напевая ''Сид и Ненси''. Гитары нет сейчас - да и не нужна она, и без нее строится...
Хотя нет. С гитарой все же было бы лучше.
- И мы с тобою станем вместе, как Сид и Ненси, Сид и Ненси... Черт, пусть я умру и попаду в героиновый рай, - усмехаешься, потираешь локоть и поворачиваешься ко мне, отвлекаясь от созерцания вида из окна. - Что?
- Неа. Ничего, - мотаю головой, бормочу сердито. - Рай ему героиновый подавай...
Заливисто смеешься, а улыбаюсь.
Красивые у тебя все-таки руки...

@музыка: LUMEN - Сид и Ненси.

@темы: Ветер, Проза

11:37 

* * *

Rimus inter Pares, Леш! Они всегда умирают первыми!©
- Эй, я все не спрошу никак... Это что?
- Где?
- Ну, вот, на лице у тебя.
- Где именно?
- На скуле. На левой. Как шрам... Маленький только...
- А, это... Да, сигаретой неудачно прижгли.
- Как так можно неудачно прижечь?!
- Ну, вот так. Хотели сигаретой в глаз ткнуть, а попали по скуле. Неудача.

@темы: Ветер, Прошлое

03:53 

Небом.

Rimus inter Pares, Леш! Они всегда умирают первыми!©
Руки в шрамах, и старые раны...
Да-да, я тоже когда то считал... и дни, и года...
Нос курносый немного, улыбаешся - щуришься... И глаза, как небо.
Для кого-то ты - ангел, для себя - никогда им не был, едва ли не демон...
''Больно грешен для ангела,'' - отвечаешь мне. Горько и больно.
Плененный землею ангел... Но оставшийся жить добровольно.
Я давал тебе право на жизнь и смерть, помнишь наш договор.
Только ты пошел ему наперекор, да?
Ну и пусть. Нет, правда, так даже лучше.
Без тебя, братец, было бы скучно...
Кошмары... Боль, и грязь, и страх...
И проснуться возможности нет.
А когда просыпаешься - не можешь даже кричать... Только плачешь от боли, и шепчешь бессвязный бред.
Человеку нужен человек... А ты так не считаешь, сам себе врешь...
Нужен ведь тебе... кто-то... Иначе одиночество точит нож, замахивается - отточенным движением...
Слушай, прекрати ерепениться. Возьми на вооружение.
Оставь свои принципы гордые - понимаю, Ветер, волк-одиночка...
Только одному быть не выход. Поставь уже в своем прошлом точку.
Посмотри в небо, вспомни свои же слова:
- Небо всегда одно. Разное, но едино. И люди связаны им. Навсегда...
Расстояния, связанные разным - единым - небом.
А ты никогда ни с кем связан не был.
Только связан теперь, не отрицай, бестолку, ты уже сознался, осознал эту связь - странную для тебя, непривычную - в чем-то признался...
Нить, пусть тонкая, тянется с одного конца мира на другой сквозь небо над головой.
Крылья... расправь, будь свободен, как ветер - не зря так назвали, пусть я и назвал...
Я помню, я спрашивал, есть ли у тебя мечта... Ты тогда не сказал. Но я ее знаю и без слов - раньше ты мечтал вспомнить имя свое, а сейчас вдобавок мечтаешь больше не видеть снов...
Только вспоминаешь так часто того, кто раньше вроде бы и дорог не был...
И понимаешь, что все-таки связаны.
Связаны небом.

@музыка: После 11 - Крылья

@темы: Речетатив, Ветер

22:18 

Быть рядом.

Rimus inter Pares, Леш! Они всегда умирают первыми!©
Длинные пальцы на струнах гитары - было когда-то давно и неправда.
Только вот струны пропитаны ядом...
А каково это - быть с кем-то рядом?
Кошмары. Липкие, тягучие кошмары прошлого засасывают в себя, не давая дышать.
Боль толкает в обморочное состояние.
Память терзает.
Знаешь... отвратная штука - память.
Особенно тактильная.
Особенно, если учесть, что мы помним не только то... что должны помнить только мы.
Вспоминаем прошлое болью, на ощупь.
Не только недавнее прошлое. Давнее - тоже.
Знаешь... я помню, каково это - быть куклой.
Шарнирной такой. Красивой.
Отлитой из фарфора и пустой внутри.
Двигающейся по велению хозяина.
Я помню, как я был - мечом...
Помню лязгающий вокруг и об меня металл чужих орудий. Кровь - помню. Все - помню...
Память терзает.
Обветренные тонкие губы, изгибающиеся в счастливой, неверящей улыбке, и слезы в глазах цвета неба.
Почему-то мне кажется, что ты обречен улыбаться сквозь слезы. Сквозь муку.
Глаза ангелов со средневековых гравюр. Всех ангелов разом.
Все небесные ангелы смотрят на меня твоими небесными глазами.
Ты просто болен, Ангел.
Неожиданности подстерегают и бьют под дых, заставляя задохнуться от изумления.
Неожиданность за неожиданностью. Удивление за удивлением.
Ты еще не разучился удивляться. Не перестал быть ребенком.
- Только не бойся...
А ты все равно боишься. Непроизвольно. Пусть и доказываешь обратное.
Так непривычно звучит чужое... нет, совсем не чужое имя из собственных уст.
Сложно привыкнуть. Но ты стараешься, братик.
Я редко называю тебя так. Только когда тебе совсем плохо.
Ну, как сегодня.
- Хватит плакать, братик...
- Пошла к черту! Я не плачу! Свали! Достала!
Потоки мата. Нож в подрагивающих пальцах оказывается непроизвольно.
Методично ведешь лезвием по руке.
Так и надо...
Тонкая царапина. Глубоко резать сил нет - боль выела все твои силы. Всего тебя. До капли.
А потом - неожиданный окрик. И снова плачешь. Сам не знаешь, почему.
Извиняешься, извиняешься...
Смысл сказанного доходит не сразу.
И в цвета неба глазах - ошеломление, неверие и... счастье?
Именно счастье...
И ни капли страха.
Уже и вправду не боишься. Не страшно.
Да и зачем бояться... если веришь?

@темы: Ветер, Проза

17:52 

Молитва.

Rimus inter Pares, Леш! Они всегда умирают первыми!©
Нож под лопаткой. И старые раны так ноют...
Наверное, все же не стоит тревожить их. Проще оставить в покое.
Долгожданные сигареты, пачка, принесенная кем-то левым, ненависть к расстояниям, километрам...
Что-то гложет... Кошмары, прошлое то же, которое так остро помнишь, чувствуешь кожей...
Километры дыма, дорог непройденных, нехоженых.
Так сильно скучаешь - тоже.
Город дождей, Город солнца. Не ходи по проводам - вдруг ниточка оборвется...
Везде, где ни окажешься - там так хреново...
Слишком много нового.
Так навалилось, накатило - одновременно...
Боль, память - терзают. А ты молишься, чтобы это явление оказалось временным.
Ходить по крыши краю - то, о чем ты-мы-я мечтаем.
Один или два - не все знают то, что знаем мы, и это просто слова.
Кто-то еще тебя помнит, надеешься. Только давно это было, слишком давно тебя не было, а все равно - одной надеждой греешься.
Потому что кроме нее никогда у тебя ничего не было.
И снова за окнами - километры, запреты...
Молитвы - тихие, с губ срываются. "Пожалуйста...'' И мысль обрывается.
Никогда в Бога не верил, так толку?
А за лесом - там, слышишь? - кто-то воет... Видимо, волки.
''С волками жить - по-волчьи выть'' - такая пословица.
А тебе наплевать, ты любишь жизнь, иначе дело в руках не будет спориться.
Хотя... какое дело?
Наболело.
Надоело, достало...
Сломало.

@темы: Ветер, Речетатив

22:40 

Режим ожидания.

Rimus inter Pares, Леш! Они всегда умирают первыми!©
Немые вопросы, пустые ответы.
Наверно, не стоит рождаться поэтам...
Прокручивать в голове обрывки прошедших дней. Помнить все до мельчайших подробностей.
- Не зависай, парень. Хэй.
- А? Да все... нормально.
Режим ожидания.
- Скучно.
- Здесь скучно?
- Всё скучно.
Режим ожидания - скучная вещь, скажу я тебе.
Тягучее молчание. Секунды сливаются в минуты минуты - в часы...
Так глупо бояться неизведанного. Но я перестал. Моя жизнь просчитана до мельчайших подробностей. "Все идет по плану," - одна из любимых присказок моего сумасбродного братца.
А, черт, я ведь никогда не следую планам. Зато просто обожаю планировать.
Наверное, мне доставляет удовольствие сам процесс,
Наверное, поэтому я все время жалуюсь на нехватку времени.
Ну, я снова перешел на личности, забыв о теме. Отвлекся.
Неизведанное...
Глупый страх.
А ты боишься... Ты боишься нового. Того, что тебе незнакомо. Неподвластно. Чувств, например - своих ли, чужих.
- Мне это незнакомо.
- Это... ново для меня.
- Это странно...
Такой ребенок.
Дети боятся того, чего не знают.
А у меня в памяти до сих пор твои восторженные глаза, когда ты впервые увидел море.
- Здорово...
Пересланные сообщения.
- Как ребенок на все реагирует, честное слово!
Черт, он все-таки был прав. Смеюсь, когда думаю об этом. Или ты смеешься?
Иногда я путаюсь. Ты-мы-я...
Наверное... да, наверное этой своей детской реакцией на все ты его и привлекаешь.
Такой ребенок.
Такой взрослый, грустный ребенок.
Столько всего переживший, и оставшийся с девственно-чистой душой. Но унесший пережитую муку и боль в зеркалах собственных глаз.
- Приедем - напьюсь... Да, определенно напьюсь.
- Зачем?
- Накатывает.
Я бы не вытерпела.
Ты и не вытерпел тогда...
А сейчас живешь. И почти не жалеешь.
Только иногда. Когда слишком сильно... накатывает.
Прошлое - накатывает. Тягучими, обволакивающе-липкими, тяжелыми, душными волнами захлестывает тебя-меня-нас с головой.
"Там так страшно... Там смешались года и дни...''
И нечем дышать. И все это видишь перед глазами. И даже помнишь, так остро - кожей, всем телом...
Иногда я так дико жалею о том, что у тебя-меня-нас такая хорошая... тактильная память.
Потому что помнится все. Прикосновения, ощущения, собственные чувства...
Вспоминаешь былое на ощупь и плачешь.
Небо - на ощупь. Глаза цвета неба.
Считаем дни. Ты-мы-я. Шестнадцать, пятнадцать, четырнадцать...
Чаячьи крики над головой.
''Больно руку мне сожми, разбуди, верни...''
А она ждет, когда я приеду и спою... для нее.
И тебя там ждут. Он же... Ждет. Все равно ждет.
''Ты кричи с моим сердцем в унисон... если правда меня так ждешь...''
Он ведь вернется. За пинками от любимого тебя.
Ты скажешь ему что-то колкое, ехидное, в своем репертуаре. и будешь говорить, говорить, говорить... О том, как все извелись до ужаса.
- Я чуть не поседел вконец из-за тебя, скотина!
А он будет терпеливо слушать.
А потом обнимет - крепко. И ты наконец расплачешься. От усталости, боли и страха.
Ну, это уже магия моего больного воображения рисует положительную картину...
Боишься же - вдруг не вернется?
- Куда денется? - бубнишь сердито и отворачиваешься.
А в глазах страх. Потому что не знаешь. Потому что незнакомо - чувство, когда боишься за кого-то.
"Верь мне...
Небом - будем вместе..."

@настроение: Скучно. Скучаю...

@темы: Ветер, Проза

15:23 

Дождь стеной.

Rimus inter Pares, Леш! Они всегда умирают первыми!©
Я ходу домой к себе этот дождь. Я хочу пить в подъездах и петь во дворах. Хочу курить, не прячась.
Хочешь гонять на мопеде и играть на гитаре. И тоже хочешь петь, петь... У нас разные голоса. Мы поем одну и ту же песню по-разному. Высокая партия - я, низкая - ты...
Кто-то даже назвал нас пересмешником. Мы улыбаемся. "Да, может быть, да, музыкальная школа..."
За окном льет.
Дождь - стеной, стеной...
Гитара без чехла и мокрый снег, когда ты, наконец, пытаешься играть непривычными, непослушными руками - а потом плюешь на это дело.
Пыльная старая гитара стоит в углу.
А мы купили новые струны.
Яркие рисунки на майках и любимые цвета цвета собственных глаз - в этом весь ты.
Чужие глаза, чужие руки, чужая боль - как своя...
Обрывки прошлого, прежде неясные, складываются в одну картину - общую, четкую, предельно понятную.
Чужие песни. Старый кассетный плеер.
А расставаться с гордым одиночеством ты не спешишь.
Боишься, да? Боишься верить. Доверять.
Не бойся.
Плачь, плачь. Иногда нужно.
Дождь стеной.
Нас ждут.
Потерпи. Скоро вернемся.
Гитара все еще стоит в шкафу.
Найдем вход на крышу...
* * *
Станем птицей - взлетим в небеса.
Ты дождись завершенья чудес.
Слышишь чуждые нам голоса?
Нас зовут... с этих серых небес...

@темы: Ветер, Проза

20:52 

Художник душ.

Rimus inter Pares, Леш! Они всегда умирают первыми!©
Этот город однозначно на меня хорошо влияет. Здесь все такое красивое, у нас просто дух захватывает от всего этого волшебства старины...
А еще здесь приходит вдохновение. И пишутся разные вещи.
* * *
Печальная улыбка и серьезные-серьезные серые глаза. Рукава свисают до кончиков пальцев.
Такой вот печальный Пьеро. Грустный художник чьих-то душ.
А ведь как бы ты ни улыбался, в глазах все равно боль...
Такой похожий на ангела. А в глазах нестерпимая мука и обида за весь мир.
Или на весь мир.
Наверное, все же ты - мое вдохновение.
Ты будто сортируешь мои эмоции, когда мне хреново, подсказываешь новые рифмы - и получаются новые стихи.
Художник, говорю же. Поэты тоже художники. Художники слова, слога, рифмы и ритма.
Растянутый свитер и тонкие пальцы. Последний романтик. Может, когда-то ты и вправду был романтиком. Когда-то давно. Романтиком с большой дороги.
Когда-то ты умел играть на гитаре. Когда-то ты пел. Когда-то ты... был.
Знаешь, я люблю писать о тебе. Всегда получается так... характерно. Обрывисто, неясно, может. Но, кому нужно - тот поймет.
Кто-то все же понимает.
Я помню, как когда-то давно ты исчез надолго, и я думала, что ты исчез навсегда. Оставил меня, как те, другие. Голоса в голове. И странные образы. Их было много раньше...
А потом - ты, и комната с кирпичными стенами, похожая на комнатушку в какой-то старинной башне.
Комнатка в голове. И голос в голове.
А если бы ты не схватил меня тогда за плечи, я бы и вправду навернулась с этой треклятой лестницы и сломала себе что-нибудь.
Я совсем недавно начала тебя узнавать. А ты совсем недавно начал мне верить.
Ну, и не только мне.
Когда же ты научишься не верить, а доверять...
Ты... больше не терпи боль в одиночестве. А?

@темы: Ветер, Проза

23:44 

***

Rimus inter Pares, Леш! Они всегда умирают первыми!©
Ой, чёрт его помнит, к чему писалось, честно.
***
Ночь. Под окошком собака завоет громко.
Ветер сидит у окошка и молча курит.
Пес отвернется, под лапой ледок хрустнет тонкий.
Ветру не спится: в башке столько разной дури...

Прошлое не отпускает, вцепившись липко.
Ветер, обняв колени, молит: "Пожалуйста.
Пусть это просто закончится.
Раз - и финита."
Ветер молился, но ненавидел жалость.

Ветер не верит, не любит. Ему без надобности.
Ветер не верит в заботу о нем... наверное.
Только однажды... внезапно кто-то появится.
Сделает шаг в эту бездну. Навстречу Ветру.

@темы: Стихи, Ветер

23:41 

Утро.

Rimus inter Pares, Леш! Они всегда умирают первыми!©
Пустой взгляд.
Обычно эти глаза блестят эмоциями, несмотря на внешнюю незыблемость и спокойную холодную улыбку их обладателя.
- Что-то случилось?
- Все... все нормально.
Сигарета. Затяжка. Вторая. Третья. Руки трясутся. Почему?
- Холодно, - отвечаешь на мой немой вопрос.
Конечно. У раскрытого окна. В пять утра. В одной футболке.
- Мне просто холодно.
Конечно-конечно, я верю.
- Хэй, Ветер.
- Что? - поворачиваешься.
Смотрю в глаза. Пристально.
У тебя глаза замерзшие. Холодные такие. Стальные.
- Что? - повторяешь ты, отводя взгляд.
Хмыкаю.
- Одеяло накинь. Замерзнешь нахрен.
Берешь лежащий на столе клетчатый плед - опять отстирывать приставучий запах сигарет - и безропотно кутаешься в него.
Вот безропотность уже напрягает.
Подхожу ближе, кладу руку на плечо. Заглядываю в лицо.
- Все точно в порядке?
Прячешься от меня за спутавшимися спросонья светлыми волосами и прикуриваешь вторую сигарету.
- Все в норме... правда.
Кашляешь слегка. И голос осипший. Со сна. У тебя всегда так.
Отвожу волосы с твоего лица и касаюсь губами лба.
Вздрагиваешь.
Отстраняюсь.
- Температуры вроде нет...
Отворачиваешься от меня, вновь занавесив лицо волосами.
Тупо смотрю на худую сутулую спину, спутанные волосы.
Седая прядь на затылке. Когда? Откуда?
Запрокидываешь голову и сосредоточенно глядишь в небо.
- Смотри.
Дрожащей рукой указываешь наверх. Задираю голову, смотрю туда, куда ты показываешь.
Там ничего нет. Только промозглое серое небо. Небо только что после дождя.
- Ангелы, - теперь дрожат не только руки, но и голос. - Видишь? Я вот не вижу...
Голос дрожит, а глаза теплеют.
- Ветер...
Поворачиваешься. Смотришь вопросительно.
- Там нет ангелов. Там ничего нет. Только небо. Что ты выглядываешь?
Молчишь.
- Что ты высматриваешь там? - я уже почти кричу. - Что ты там ищешь?!
С минуту молча смотришь на меня, не моргая.Затем усмехаешься и отворачиваешься к окну.
- Ничего... Ничего не ищу.
Вздыхаешь и затягиваешься. Третья сигарета.
- Я просто жду дождя.
Молча сажусь на постель. Зажмуриваюсь...
И просыпаюсь. Рывком.
Сон... Только сон...
А у раскрытого окна в пепельнице дотлевает третья недокуренная сигарета.
<19 июня 2013г.>

@темы: Ветер, Проза

23:33 

Ветер и ненависть. Зарисовочка.

Rimus inter Pares, Леш! Они всегда умирают первыми!©
Он шел по улице, натянув капюшон до самых бровей. Оставшаяся часть лица была занавешена длинными, спутавшимися от ветра светлыми волосами.
Накрапывал дождь, и было холодно.
Ему просто было холодно, и ничего более - он слишком устал, чтобы еще что-либо испытывать.
На улице, где воцарилось раннее утро, было тихо.
Но он привык к тишине - слишком уж давно он не выходил из своей маленькой комнаты, потому и привык.
Он остановился у фонарного столба и, прислонившись к нему спиной, устало опустив голову, закурил.
Начинался ливень.
Держа сигарету так, чтобы дождевые капли не попадали на нее, он размышлял ни о чём - впрочем, размышлять ни о чем тоже нужно уметь.
Мысли пробегали мимо, идеи кружили вокруг, но он упорно не замечал их, и они, грустно вздыхая, испарялись в утренней тихой пустоте.
Он думал ни о чем и курил, а сигаретный дым летел вверх и растворялся в промозглом воздухе улицы.
Он вздохнул, подобно своим мыслям, отбросил до половины докуренную сигарету в лужу и развернулся, чтобы пойти дальше.
- Ветер! Стой!
Он вздрогнул и медленно обернулся.
Рыжий встрепанный парень, маша обеими руками, несся по улице.
Подбежав, парень, видимо, решил запрыгнуть к нему на шею.
Ветер отшатнулся.
- Полегче, - тихо произнес он, уперевшись рыжему ладонью в грудь. - Я не просил идти за мной.
- Но...
- Я не просил, - повторил он, слегка повысив голос.
Рыжий сник.
- Я тебе зонтик нес, вообще-то.
- Зачем?
- Ты промокнешь! - возмущенно завопил рыжий.
Ветер поморщился, потерев ладонью затылок.
- Ладно. Давай сюда, - он протянул руку ладонью вверх.
Рыжий неожиданно схватил его за запястье - крепко, до боли.
Ветер зашипел и дернул рукой.
- Отпусти!
-Нет, - враз изменившимся голосом, тихо и спокойно произнес рыжий. - Ты идешь со мной.
- Куда?!
Рыжий усмехнулся, обнажив острые белые зубы.
- Туда, откуда не возвращаются.
Запястье вдруг словно объяло огнем. Боль и жар быстро озватили тело.
Ветер вскрикнул.
Рыжий покачал головой.
- Не выйдет, Ветер.
Тот с трудом поднял взглял на рыжего.
- Не...навижу... - прошипел он сквозь кашель.
Режий резко выпустил из руки его запястье. Ветер упал на колени и, жадно хватая воздух широко раскрытым ртом, прижал руку к груди.
- Ненавидь дальше, - усмехнулся рыжий. - Твоя же ненависть тебя и убьет.
И он исчез, растворившись в воздухе.
Отдышавшись, Ветер с трудом встал, опираясь о фонарный столб. облокотившись о него спиной, он дрожащими руками достал из кармана пачку сигарет, выскреб из нее одну и закурил.
- Ненавижу, - прошептал он. - Ненавижу!
На горизонте забрезжил рассвет. И вместе с возрастанием шума, света на улице, возрастала и его ненависть.
- Ненавижу! - выкрикнул он в пустоту, надеясь, что его услышат.
Но он был обречен на незримое, неслышимое существование.
На жизнь в вечной тишине и пустоте.

@темы: Чужие сны, Проза, Ветер

11:14 

Я ненавижу тишину...

Rimus inter Pares, Леш! Они всегда умирают первыми!©
Я все это ненавижу, знаешь ли.
Ненавижу тишину.
Ненавижу одиночество.
Ненавижу режущее глаза засилье белого цвета.
Ненавижу ожидание.
Ненавижу сигаретный дым.
Но курю. Молчу. Жду, чёрт возьми.
Просто за всю ту жизнь это все успело меня доконать.
Сначала была пустая стерильность больничных коридоров. Бесконечный кашель. Молчаливое созерцание белого потолка. А потом уже эта чертова маленькая комнатушка. Слишком чистая. Слишком светлая. Ровные светло-голубые стены и выбеленный потолок. Белая деревянная оконная рама. Белый же подоконник. Хорошо, что я слишком тощий, а то дни, проводимые на этом подоконнике, рано или поздно закончились бы для меня падением.

А ведь я почти ничего не помню.
Только распахнутую форточку, сигаретный дым, витающий в и без того затхлом воздухе слишком маленькой комнаты. Только собственный кашель после очередной глубокой затяжки. Только лезущие в глаза светлые пряди и собственную болезненную худобу.
Только болезнь. Только одиночество. И ожидание.
И тишину – вязкую, давящую. Окно выходило на пустырь, а там практически никто не появлялся. И было слишком тихо…

Пожалуй, самое ужасное в том, что я не могу вспомнить, кого же я так ждал.
Только помню, как кашлял, обнимая себя за плечи, а он сидел рядом и успокаивающе гладил меня по спине.
Помню, как я плакал и утыкался лицом в его грудь. Помню его растянутый серый свитер. Колючий. Цвета мокрого асфальта…

Наверное, я все же любил его. Я просто не помню этого.
Я бы хотел найти его. Посмотреть ему в глаза.
Я помню его глаза. Глубокие...
Цвета крепкого кофе.

Узнает или нет – я все же слишком сильно изменился.
Но я не хочу ничего повторять.
Знаешь, почему?
Потому что я помню, что он был врачом. А моя болезнь была слишком запущена, чтобы вылечить.
А эвтаназия тогда казалась единственным выходом.
Я помню, что он плакал, когда я умирал.
А я только улыбался и говорил, что все хорошо. Что так нужно. Что все правильно. Только слезы текли сами собой…
Он плакал, хватал меня за руки, целовал их, просил прощения…
А я твердил, как молитву: «Все хорошо. Так надо. Я понимаю. Все хорошо…»

А потом – темнота.
И снова вязкая, давящая тишина.
Знаешь, я ненавижу тишину…
Hed.
1 мая 2013г.

@темы: Прошлое, Проза, Ветер

04:02 

Rimus inter Pares, Леш! Они всегда умирают первыми!©
А в глазах у тебя горячо. А еще в глазах - боль.
Я спрошу: "Отчего?"
Я закричу: "Позволь!"
Нет ответа. Ответ - "нет".
И во тьме растворится твой силуэт.
Почему, отчего же мне так тяжело?
Я рябиной на белом снегу
Выжигаю слово "люблю"
И тебе, и ветру назло.

@темы: Ветер, Зимнее, Стихи

LOSERSROOM

главная